dEscoisando

Viagem ao Desdobrar da Terra

2011-11-30T03:46:00.001-02:00

Existia um canteiro de flores perto das bananeiras que o casal descansava. Na peleia de consertar suas bicicletas e tornar à viagem, ambos esperavam primeiro, o sol nascer. E o sol foi se abrindo e corando as tonalidades das flores, bananas, capoeiras. O casal se aprumou na moita seca de forma a sentir as extremidades das securas dos matos massagearem suas costelas. No outro dia, que pra elas, era o mesmo, de novo observaram aquele vagaroso parto que distanciava o sol da terra. Mediram, cortaram, lixaram. Pensaram sem pressa, como a engenhoca poderia sobrevoar. Passaram-se outras aventuras do sol. Das bananas elas se alimentaram, das flores os perfumes, do mato a cama, dos seus corpos, suas cobertas. A escolha foi determinada antes do anoitecer de muitos dias depois, porque a velocidade da sombra não poderia alcançar um raio antes do próximo anoitecer. E no abraço denso, os estiletes cortaram as correntes de sangue, e assim, chegaram na queda da lua, no giro da terra, na ponta do sol.

2011-09-16T13:31:00.000-03:00

Dos gumes duplos, já se cortou
Fiapos obstruindo unhas
E outros marcando dentes.
Dentre marcas, de quatro letras:
Ferradura exposta.
Nunca se ouve
Nunca houve
Ou vê-se, apenas.

violão de(s)conserva, conversa, com versos

2011-09-16T11:04:00.000-03:00

Numa noite vazia na Vila de Cheias

2011-09-12T21:17:00.000-03:00

Os Pingos assombraram a dura pedra
A se lamentarem das gotas ancestrais
Como cantiga de roda as luzes sopraram
A tossir sombras:
"São Brás! São Brás!"
- São brasas!
Lavas lavaram assentos antigos
E Tosse pôs-se a tossir em minúsculos intervalos
Nas valas as sombrinhas projetavam flores.
- Flôres esticou os braços do rio!
Num abraço risonho e sombrio
O brilho do som pairou no sonho que riu
Para Tosse Flôres ali mesmo parir.
Dos telhados um gato miou,
Eram cobras dançantes a cobrar(em) suas casas que a água cobriu,
Sem Pingo a latir por sobre as gotas,
as flores tossem perfumes podres...
O barulho assustou Dr.Padre que chamou Sr.Pobre:
com pouco a perder em pedra dura.
Tosse Flôres teve filhotes, três de olhos fechados.
Sr.Pobre que nadou (do substantivo nada) para Flôres salvar
Tossiu na noite escura sem parar.
Agora reza missa o Dr.Padre, Pingo e as cobras,
Sr. Pobre jaz de olhos fechados.
- A casa afundou com ocês:
Sr.Pobre, Tosse, Gato e três filhotes Flôres.

Girassol

2011-07-11T16:27:00.000-03:00

7 centos
130
outros para contar
conto agora, canto antes
quanto dura sol?

2011-07-08T12:17:00.000-03:00

Aguardo roendo as unhas que roem os pensamentos.
Já é final da semana, mulher,
um quarto de tempo no teu tempo quinto.
Vitrais dirão o que meus olhos vêem daqui.
O teu silêncio que vela com tuas lágrimas
É interrompido por um grito livre, mas confinado, ainda.
Grita!
Grita comigo, garota...
Joga a tinta no cabelo, deve estar alvo.

eram algumas vezes

2011-06-02T09:48:00.000-03:00

Bela, formosa, carrega uma flor.

Carrega a estrada, o pó, o barro de que foi modelada.

Carrega as células, os núcleos, os fios de cabelo, molhados, todos enxarcados. Leva ainda quem carregou a enxada, sepultou um cachorro, plantou uma árvore. Quem disse adeus para o horizonte, quem disse adeus para conhecer a cidade, quem beijou o seu amor depois que a lua apareceu. Ela leva todos consigo, o cantarolar dos pássaros, dos grilos, as penas, os bicos, as asas. Os velhinhos que voltavam para casa depois da missa, depois da bocha, depois das fofocas, das danças, dos domingos. As crianças que desapropriavam os frutos, rastejavam no mato, subiam as árvores. Os bêbados, os sujos, as mulheres tristes, os homens chorões. Carregava os sons das carroças, dos carros modernos, das motos, dos cavalos e dos bichos soltos.

Idade pequena, só pode observar o sol que se mostra por entre as folhas e pensar que fora seu pai que acendeu a luz.

O teu deus

2011-05-10T11:51:00.000-03:00

Eu não sabia que teu deus era tão especial

Que ele te conta histórias de ninar

Só para ti.

Canta contigo

Acorda contigo

Eu não sabia que teu deus era só teu.

Que ele conta moedas ao teu lado

Ensina estratégias de multiplicá-las

Só para ti.

Eu não sabia que teu deus ama só a ti

E só a quem tu amas.

O teu deus te protege,

O teu deus te segue,

O teu deus te orienta

O teu deus vive só para ti.

O teu deus não quer olhar para outros

Não quer ensinar a outros

Não quer acordar, nem cantar com outros.

O teu deus é só teu.

É todo teu, para ti.

Eu não sabia que teu deus não me ama

Nem aos amigos, nem aos moribundos, vagabundos.

Eu não sabia que teu deus não estaria nos cobertores,

Que não os teus.

Eu não sabia que teu deus era só teu.

Só teu, para ti.

Três anos depois.

2011-04-22T21:27:00.001-03:00

Em meio à surpresa triste
As lembranças evidenciam
Cada palavra ecoada em meus ouvidos:

O nome que pronunciava sem o "i".
"i"! Se você soubesse da sua morte
Correria contar com entusiasmo,

Se...

Tamanha fé cega exibisse seu coração,
que se fragmenta parado, agora,
poderias cunhar com crochê toda a borda.

E já não era hora de trazer o chimarrão?
De caminhar pelas ruas delineando o suor?

Grandes sorrisos, dos grandes olhos verdes,
D. Leonina se foi.

tempo...

2011-02-02T08:35:00.000-02:00

para descoisar.

quem sabe aqui, algo: http://bolhadegude.tumblr.com/

ce - n - sura*

2011-01-11T10:19:00.000-02:00

* n substantivo feminino

Regionalismo: Índia, Moçambique.

suco extraído da espata de diversas palmeiras, esp. de coqueiro [Us. como bebida refrescante e para levedar; converte-se tb. em vinagre e em aguardente] - HOUAISS

D. Infância tem 50 anos

2011-01-11T00:40:00.000-02:00

Como compreender o que aquilata o ser?

O que absorve? O que envolve?

No sereno, seca,

No dia, rumina canções.

Como esquecer dores?

É tudo o mesmo remédio.

Ela vai embora e enxuga a testa.

Quer o sol todas as noites,

e a lua, ao meio-dia.

Como querer decifrar as correntes?

De metal, de água, de gente?

Como abrilhantar os vícios e sujar as virtudes escritas em prédios invisíveis andantes?

Se ela respira, é porque aspira um pouco de solidão

Grita para os próprios poros, suando feito o mar.

- Nem sempre as escolhas são as certas!

E ela se pergunta, o por que das escolhas?

Quem quer comprar um rótulo?

Uma cor?

Um sexo?

Um beijo!

Ela sonha com filmes impossíveis,

lê livros insuportáveis,

ama cada pó que dorme nas prateleiras do quarto.

Ama elas também.

Como congelar os órgãos para assistir a vida?

Cada capítulo, com final trágico,

Cada cofre, abundante de flores,

Cada animal deleitando-se em sua selvageria.

- Ingenuidade. Imagine...como seria?

Ela deitou no asfalto e tatuou a pele com a ruptura do mundo. Deixou um bilhete aquarelado, que morreu na terceira quadra, por um carro voador de três asas, três pneus, três motores, três motoristas, três cores.
Como não conseguir lembrar?
É a dor que elimina, salva, preenche, esvazia, regurgita, ensina, cospe na tua cara! Na minha cara.
Como saber de onde vem a dor?
De onde vem o "se sentir bem"?
Como ter certeza e tropeçar de olhos abertos?
Como dobrar a esquina pra dizer que ama alguém?
É tudo simples. Modesto.
Um Modesto de "M" grande, gigante, do tamanho do universo.
Por que o universo parece mais complexo e não tão Modesto?
Ela não sabe nada. Nada...

25 de dezembro de 2009

2010-12-28T23:00:00.003-02:00

Certa madrugada servirá para pensar: Eu sou uma merda. Foda-se as madrugadas em que o orgulho de si preencheu o ego, engordou-o e depois o matou por soberba. Foda-se também todos aqueles que inventaram os pecados capitais. Invejo-os, pelo poder, mas não cobiço. Deviam ter concedido o pecado da “ignorância maquiada”.
Incompletos em sua magnitude, os “ignoradores maquiados” transgridem as leis religiosas, divinas e humanas e atuam em palcos caseiros. Casas de família ou casas de santeria ou putaria. Ignoram-te ignorando a própria dor. Fingem lhe ferir ferindo os sentimentos pregados pelo tempo. Pensam que há câmeras: Big Brother?E maquiam-se num disfarce acometido de sorrisos mentirosos. E disfarçam-se em uma maquiagem santuária.
Porque é natal. Porque é final. Porque afinal eles te perdoam mesmo se não entenderes o motivo do perdão. Eu sou uma merda. Porque eu deveria ter dito: Tu és um merda! Não. Lavei as mãos, as louças, os pratos em velocidade. Olhei, perguntei, dei tchau, desci. Chorei.
Seu merda! Merda! Merda…

Partir

2010-12-27T22:41:00.000-02:00

Não sentir. Tudo que se quer é não sentir. Por algumas horas, outros minutos ou instantes. Se parada entre o movimento à volta, flutuasse, sem o vento soprando, nem nada. Voar e encontrar outra morada, um ninho à espera, sem que esperasse. Ausência e desapego, só ir, para longe, o desconhecido, onde pudesse jorrar pelo caminho do vôo os sentimentos, e beber do córrego do esquecimento, e então sentir tudo novo e de novo. Sentir sem lembrar. Sentir outras dores, que não as mesmas.

2010-12-09T00:38:00.002-02:00

Tenho só a vós, se podereis me ouvir

2010-11-30T03:27:00.000-02:00

Tenho só,
a voz,
Tenho só,
a vós,
Tenho só,
avós.

Um grito
prescrito
do rito
infinito
do esquisito.

O que fala
empala (vras)
se cala
e embala
a própria ala.

Síndrome do si
Si sou eu?
Se sou eu?

Cólera
de cócoras
se expele melhor
decora
se impele melhor
a cólera.

Sui gêneris
suicídio
sua gentileza
gênio-cídio
sutileza.

Grito
Tenho só a voz.

CorreAmão

2010-10-13T01:48:00.002-03:00

'Solidão a dois'

2010-09-20T01:37:00.000-03:00

Sobre a sobriedade cotidiana

2010-09-19T03:14:00.000-03:00

Por conta desta minha modernidade eu deixei de te escrever à meia-noite para dizer coisas banais. As estrelas, a lua, as folhas, os cascos. Todas aquelas palavras com significados abstratos.Deixei de contar as flores vermelhas pelo caminho. De anotar quantos senhores de cabelos cinzentos balbuciavam enquanto eu levava comigo meu olhar esnobe sobre as coisas materiais.

"São as coisas da vida".

Por conta desta minha tecnologia enrustida eu esqueci algumas faces. Afundei lembranças, senti medo do arrepio, corri na faixa de pedestre sem perceber que era minha vez. Nem olhei para trás quando o moço cantarolava em sua bicicleta. Nem para cima quando a chuva estilhaçava sonhos sobre minha cabeça. Também deixei de assistir TV, ler jornais, comprar e comparar revistas. Prendi no sono e acordei sobre uma tábua esverdeada. Caí na escada e caíram os documentos.

"É a lei da gravidade".

Ora, as imagens diluíram-se em azulejos da mesma cor. Os rostos todos em 3X4. A lógica dividiu três em quatro. E as empresas continuaram a terceirizar.Eu continuei escrevendo coisas banais às sete da manhã, ao meio-dia e às seis da tarde.

"Como você está?"

Poli de dois pólos

2010-08-19T01:00:00.000-03:00

Procurei muitos caminhos

Achados, perdidos

Trilhas escuras

Luzes acesas,

Taças, vinhos, cerveja.

Procurei no alto

No ar, no asfalto.

No war! Eu afirmei.

Why dont? Indaguei.

Em francês ou em latim?

Ficaria mais elegante,

Se eu compreendesse mandarim?

Se eu compreendesse o início, o meio e o fim?

Se eu compreendesse aquilo que se faz de mim?

Ficaria mais eletrizante se eu chocasse a mim,

E parti, antes da partida. Já disse assim.

Não há nada que impeça

Nada que segure

Nada que cure,

Não há o tudo sem o nada,

Mas há um meio ali,

Há o caos dentro de si.

Há a mortalha de um animal

A luta por sua sobrevivência,

E outros em subserviência.

Há dor e dogmas,

Há o divino e a ciência,

E a complexidade entre o dito

O não dito, o falado e o escrito.

Há a luta pela vida

O desejo de salvação

A biodiversidade,

Os pontos e a interrogação,

A diferença e a repetição.

Nefelibata ou Dia 376

2010-07-22T09:02:00.000-03:00

Por estes dias,

Andei calada.

Como fosse imóvel,

Cepo em pó de estrada:

Como pó de nada

Pó de nada.

Poderia delinear minhas faces

Expressões de noites desvairadas.

Poderia estampar na alma

O corpo que agora se acalma.

Por estas noites

Caminhei em segredo.

Como fosse jazido,

Pedra pálida do enredo:

Como pálida de medo

Pela idade do medo.

Como se os dias fossem um

E as noites fossem todas

De toda uma que tive,

De toda lágrima que contive.

Como se as noites fossem uma,

E os dias fossem todos

De toda uma que tive,

De todos os sorrisos que contive.

Na fadiga da recomposição
Repouso minha dor cúmula:
“Aqui morre a reparação!”
Ladrilho como degustante (Do sangue da vida)
(Na trilha perdida) em movediços grãos.

quase apagado

2010-07-12T02:11:00.000-03:00

Despertar

2010-07-04T23:12:00.000-03:00

A noite é tão clara hoje

As janelas se abrem

Abrem-se...

Oh! Por um minuto pensei!

Pensei que nunca mais as visse!

Vocês estão aí? Estão, nuvens?

Nas minhas janelas?

Pensei que não mais as visse,

Pensei que eram as vísceras

Que sopravam o vapor

Com o meu calor

Viravam nuvens no vidro.

E, oh! Não é.

Para "M"

2010-06-27T23:24:00.000-03:00

Se você não se importasse, gostaria de falar das flores.

Só hoje.

Gostaria de falar que as flores são cheirosas, coloridas e macias.

E o sereno?

Já percebeu quando o sereno a deixa úmida? Ela chora. Aquelas lágrimas tão exímias. Distintas de qualquer rosto que já vi chorar. Tenho visto muitos rostos, e poucos são como as flores.

O seu é uma flor imortal, uma flor para mim, concebida por mim. Deveria ser o contrário, não? Eu sei que você não gosta de flores.

Será por isso que não sou mais sua flor? Mas posso ser de um verde escuro, se você quiser. Nego-me a ser espinho. Fui por algum tempo, até que as pontas amarelaram.

Quero ser sua folhagem imortal. Adianto-lhe: Eu não precisarei da sua irrigação, só do seu olhar, o seu apreço. Você adora as folhagens.

E o vento?

Notou que o vento nos une e nos separa?
Quantas flores caídas!
Quantas folhas no chão!
Quantos sim e quantos não, soterrados pelos grãos!

Porque são silêncios seus. Silêncios da criadora, da mestra do jardim, da flor que ainda é corada para mim.

Eu não quero ser espinho, para que você possa me tocar. Mais uma vez, como quando brotei.

Ao me ter em seus braços já enrugados como folhas secas, note sua flor a chorar. Note o sereno, e as folhas do caule.

Virtuosa ao lhe ver, espero o vento...

Antes que as brasas queimem demais

2010-06-23T21:59:00.000-03:00

Então você um dia para tudo que começou e vai.

Segue

Num dia estranho

Da vista dos bicos dos pássaros.

Você para o livro que iniciou

Escrevendo, lendo.

Apregoa o jornal no teto

E corre, corre, corre.

Não olha nem para trás, nem para frente.

Fecha os olhos,

Abre quando chega à escuridão

E vê tudo mais claro

Como as paredes do hospital

De tão claro, adormece e morre.

Morre para viver.

Um dia entre tantos

2010-06-21T09:58:00.000-03:00

Era uma quarta-feira nublada e quase fria. Diferente dos outros dias ensolarados em que os pontos de ônibus já deviam estar saturados de ouvir sobre o clima. Juro que esperava por um dia que não só as nuvens fossem exóticas, proporcionando desenhos infinitos. Queria um café sem açúcar para edulcorar a mesmice, amargurando o cotidiano e esmagando as horas com o calor que deslizava em minha língua desembocando em meu estômago. A essas tantas de meus pensamentos, ainda estava forçando a catraca que liberou aquele som peculiar de moedas adentrando em um cofre, mergulhando-se junto de tantas outras, dizendo “Socorro, eu serei comida”. Segurei minha mala preta com meu notebook, arrumei a gravata e verifiquei se o sapato estava sujo. Não, estava exatamente como eu havia deixado, a ponto de espelhar os vidros da janela da locomotiva moderna em que eu embarcara. Olhei para frente e vi uma moça de nariz, olhos e boca pequena. O rosto era pequeno e a pele era branca, como a Santa Maria, Nossa Senhora do Desterro, enfim, aquelas santas. Não consegui parar de olhá-la. Aproveitei porque o olhar dela estava direcionado ao nada para fora daquele ônibus cheio de gente, cheias de pensamentos distintos dos meus e contemplei-a. Vezes as sombras a deixavam escura, vezes os tímidos raios a iluminavam acentuando sua pele. Vezes imaginei-me ao lado dela, vezes imaginei-a de pé ao meu lado esquerdo. Ela era linda. Um forte movimento me puxava para a direita. Fui bruscamente interrompido por um brutamontes que me arrastou com sua mochila. Tive de sair dali. Queria olhar a menina santa. Queria perguntar seu nome, se trabalhava, estudava, lia. Impossível competir com todos aqueles homens e mulheres suados das fábricas, aqueles moleques de faculdade e os aposentados que têm seus lugares preferenciais. Então fui comprimindo-me até ao final daquele automóvel que se enchia de vozes, de roupas coloridas, gente estranha, mas tão semelhantes. Os sons prontos de “desculpa”, “posso passar?”, “que ônibus lotado!”, “Caralho, que demora, já tou quinze minutos atrasado porque essa porra não anda”. Logo desliguei meus ouvidos para esse tipo de conversa e acionei os tímpanos para suavizarem a canção sexual que as portas quando abrem e fecham produzem. Pensei na menina santa, e então a imaginei em minha frente naquele corpo masculino que nos embalos do vai-vem alisavam meu peito, desajustando minha gravata. Um negro, também de olhos, nariz e rosto pequenos, mas os lábios eram fartos de carne. Era lindo. Uma estátua viva de São Benedito. Ele estava de frente e com tantos outros corpos tapando as janelas restava a olhar ou para baixo, ou para cima ou para frente. Fitei-o enquanto ele em não sei em que pensamento, olhou para os pés e inclinou um mínimo a cabeça, franziu a testa e mexeu os dedos do pé direito. Ali era somente eu e meu pensamento, que era ele. A menina santa deu lugar ao São Benedito, eu pensei e estiquei a ponta dos lábios para a esquerda, com um suspiro levemente alto, então ele finalmente olhou para frente. E olhou para os meus olhos, passando pelas duas pintas que registram minha bochecha direita, parou no nariz, e logo abaixo mirou minha boca. A boca e os olhos meus, a boca e os olhos dele, num movimento constante, interrompidos por alguns “com licença”, “opa, foi mal!”. Nessa confusão tão previsível de todos aqueles corpos,“Foda-se”, eu pensei , e acho que ele pensou o mesmo. Um beijo suado. Salivas sedentas. Mãos nos cabelos. Mãos nas costas. Mãos nas bundas. Suspiros. Dois corpos fartos de desejo encarcerado e as mais estranhas vozes de raiva, nojo, euforia que aquela abundância de outros corpos fabricou. Descemos no primeiro ponto com as mãos dadas, procuramos um canto daqueles familiares da rua. Cheiro de homens e mulheres, suor, urina, bebida e cigarro e um pixe do “A” dentro de um círculo. Apenas os carros seguindo o fluxo, escondendo nossos gritos de prazer. Apenas as lojas se abrindo no mesmo horário de todos os dias, dissimulando nossos movimentos. Ali estávamos tresloucados sem mais conter os desejos. Ali se exalou o cheiro de dois homens nus deste cotidiano mesquinho, desta vida besta de convicções imbecis. Vestimo-nos e fomos ao trabalho.

Inacabado

2010-06-06T00:41:00.000-03:00

Quero um tempo
Pra poder falar de mim
Um tempo
Poder falar de mim
Tempo
Falar de mim
De mim
Mim.

Esvaiu no vazio
Crateras sem sol
Nem brilho,
Sem brio.

Mantenho os sons da cidade
Quero um tempo
Os sons da cidade
Um tempo
Os sons
Tempo
Sons.

A pele é gélida,
Gosto groselha.

Esvaneço antes que a doçura
Amargue,
apague, aperte, aparte:
As horas,

¡Ahora!

Que sou eu sem tempo?
Um diabo ao relento?
Um deus desatento?

Urbanicidade

2010-06-01T11:35:00.002-03:00

História dos risos de Alan

2010-05-31T00:39:00.001-03:00

Alan nasceu, cresceu e morreu. Incrível, não? Pelo menos o bendito cresceu, mas cresceu tão pouco, tão pouco que antes que os pêlos pudessem o demarcar como um corpo adolescente e masculino, ele “já era”. “Ah! o Alan”, falava a matrona vizinha, “um menino tão doce e com um talento pra música”, e tão minúsculo, tão alvo, tão frio aquele corpo. Alan cresceu por ali naquele bairro pobre e alegre, a vizinhança com música alta dia e noite com os sucessos das novelas, funk, rock, sertanejo, punk aos gauchescos. E a matrona contou o fato, que se verifica verossímil, pois o garoto cantava na igreja que os avôs e um casal de tios freqüentavam. Enquanto ele louvava ao Deus cristão, o pai preferia a cachaça e a mãe adorava saber de antemão o que de novo teria na novela das seis, os dois irmãos limpavam os catarros que escorriam de seus narizes e corriam pela estrada, caíam e faziam cicatrizes. Numa certa manhã de um certo dia, Alan foi a um certo teatro de arena com a família. O guri sentou na beirada, gargalhou do começo até perto do fim. Gargalhou muito, como nunca antes. Riu do personagem bêbado, e daquela outra gorda que aparecia para assustar a platéia, riu dos que tinham as orelhas grandes, e de toda aquela história. Alan esqueceu que rir da desgraça alheia era pecado, esqueceu do inferno, esqueceu do diabo! E só lembrou-se de Deus no fim, quando apareceu um velho de barbas brancas. O velho, a personagem que matou o palhaço. Estava quase no fim da peça, quase no fim. Rira muito até ali, até ali ele rira, e...Alan caiu,

morto.

Arte Contespontânea

2010-05-26T01:45:00.000-03:00

Essa vida é muito estranha, né...

2010-05-16T17:46:00.000-03:00

Ele acha que a vida é tão curta

É tão curta a noite

Pra resolver em tão poucas horas...

Então vai...

E se encontra na fumaça que se faz

Projetada na luz colorida dos olhos

E chore, e chore, e chore

Agora

E chore, porque o tempo é uma anedota

E a rotina que mata, aborta!

Se curva na curva da estrada

Na curva do rosto e chore

É tão jovem o corpo

Pra resolver em tão poucos anos...

Então vai...

E se funde na viagem, nunca volte

E vá...

Meu amigo, eu te amo.

Tudo acaba quando tudo recomeça

Nos vemos, em breve, no trem

De uma mesma viagem ao além...

Estrelas eu vejo e desenho

Tu desenhas estrelas pra mim

Sentirei saudade, eu sei,

Mas aqui não é céu pra ti...

2010-05-14T10:21:00.001-03:00

Sono carrasco

2010-04-29T10:26:00.001-03:00

Eu sonhei que estavas morto. Acordaram-te com uma agulha. Agulhadas de lágrimas coloridas. Eu o vi no caixão com os dedos duros. Ele estava morto com os cabelos cinzentos.

Eles estavam todos mortos com as mãos apertadas derramando terra.

E também sonhei com elas. Estavam vivas e sorridentes sobre uma colcha de cetim. Contavam-me os anos passados e futuros. Um buquê de flores no bidê escondendo o abajur. Uma malícia adocicada de vinho. Então adormeci, pois não sabia proceder ali.

Eu como adorno.
Como a dor no
Prato da alma.

De que valem as ruínas sem risco?

2010-04-27T07:47:00.000-03:00

De que vale uma vida vazia?

Palavras sugadas,

Enxutas, expostas ao sol.

De que vale uma vida romântica?

Palavras seguras,

Capciosas, cretinas.

De que valem as mãos sobre a cabeça?

A cabeça sobre o chão

O chão fincado nas mãos

O afinco afiliado de solidão?

De que vale o pássaro voar?

Os aviões também?

O céu azul?

A matemática?

Os arrotos intelectuais?

As elucubrações poéticas?

Os noticiários?

Os rincões inabitáveis?

As telas?

As celas?

As células e seus núcleos?

De que valem as palavras?

A língua?

A minha, a tua?

De que valem os organismos indóceis em terra firme?

Os muros?

A imensidão?

De que valem os sonhos sem ossos e a imaginação sem corpos?

Fuga

2010-04-13T22:03:00.002-03:00

Penso,
Logo lamento.
Logo choro
Num arrebento
Num coro
Dum sentimento
Dum lago
Sem vozes.
Cem doses:
Goles secos
Sabor sangue
O céu firme
A “terra em transe”.

Tragédia, violência e viola
Violar a comédia em virulência
Virtuosos despidos da doença
Engolem o pó que a vida acalenta.

Penso,
Logo grito.
Logo esparramo
Num infinito
Num murro
Dum rito
Dum apachismo
Sem doses
Cem vozes:
Berros secos
Sabor sangue
O céu firme
A “terra em transe”.

Tragédia, violência e viola!
Tragédia, violência e viola!
Tragédia, violência e viola!

O cachimbo
O vento de solidão
Os sinos
As palavras que se repetirão
Solidão.
Solidão.
Solidão.

Não há tolhimento na virgindade da juventude
Mas ela continua virgem!

Não há nudez tão bela quanto às vestes da juventude
Mas ela continua vestida!

Tão ambígua
Tão pueril
Tão cretina!
Que já desistiu:
Dependência ou morte?
A comédia em cartaz no mês de Abril!

Não penso,
logo abdico.

Nem reflito, nem desejo, nem crio.

Os pêlos são a proteção

2010-04-05T08:50:00.002-03:00

Estou nua.

Incompleta,

Tinta e Estilete

estilhaçam o estilo

Tinteiro.

Meia

idade

Grisalho

Alto

Meio

Gordo,

Meio,

Curioso.

Boina

Casaco

Listrado

Sotaque

Jogado.

Transeunte.

Observador

Perguntou

Sobre

Mim,

Sobre

minha

História,

minha

vida.

Pouco

respondi

Ele

interviu.

Ouvi

Sobre

sua

História,

Sua

vida.

Física

Quântica

Matemática

Quanta

Química,

pensei.

Fitou-me

Olhos

Escuros

Convictos

Voz

Doce

Corpo

Amargo.

Que

Lhe

Basta

Alma

Outra

Para

Lhe

Mediar

Sabor.

Aproximou

Franziu

Testa.

Distanciou

Para

Nunca.

Porta

Corpo

Dele

Regressou.

Sorriso

Fundido

Com

As dobras

Rosto

Dobrou

Joelho

Inclinou

Cabeça:

“Viver

barato!”

Indumentária

2010-03-29T12:07:00.001-03:00

Duas horas das manhãs

2010-03-14T00:16:00.001-03:00

Eu quase fui tomada pelo vento
Vendo tomadas de

“Vendo tomadas!”

Vender vem de ver

Inverter

O inverso é promíscuo
O seu verso é sagrado
nem velcro, nem viado.

Eu sei,
o canto bonito
é o canto da esquina
que ele financia
as meninas.

Eu sei,
a bolsa bonita
é a bolsa de valores
que eles rodam
e eles inflam de horrores.

Eu sei,
os homens e mulheres estão ouvindo o versículo que fazem dos outros pobres, negros e prostitutos e não se limpam com a piedade que excitam suas larvas barrigudas de preconceito.

E os seus versos, hein?

Nomeie depois de ler

2010-03-11T14:06:00.002-03:00

Quero escrever uma carta suicida. Hoje é um sábado ensolarado, e isso ainda sei descrever. Meus sentidos parecem funcionar como a ciência redige cada prescrição inovada que institui. Ao meu redor os raios solares penetram num esplendor sinistro e fixam na minha derme por alguns instantes que me ferve o corpo. É um dia ensolarado e os carros correm em direção às compras, aos supermercados envenenados de promoções, aos fast-foods, às suas casas, às praias, às mortes. Eles correm em direção a morte, mas juram gozar da vida. Caminhando por entre as sombras algumas mães, alguns filhos, alguns empregados, alguns “sem título”. Devem ter a Identidade. São cidadãos (isto foi um amigo que disse)! Os que perambulam não, estes não tem e tampouco querem (isto é o que eu escrevo em uma carta suicida). Por isso não quero teu acato, leit@r, se não concordas. Quero escrever para que me compreendas no último fio que me segura a existência e me envolve pelos contratos estabelecidos enquanto vivi. Alguns registrados em livros gigantes (conheci em um cartório pesquisando certidão de óbito, são muito grandes, e as meninas que lá trabalham quase não conseguem carregar), outras relações de gente, outros apenas de papo, de sala de aula, de vizinhança, de sobrevivência. Cansada. Acordar quando deseja o sonho, sonhar quando deseja estar criando. Correr porque o sinal fecha, pagar quando o sinal indica o número. Sorrir quando a roda força, forçar quando chorar não faz sentido. As linhas são retas e quando entortam é preciso seguir. Que merda! Eu não quero! Desculpas não me preenchem mais, minha vida é boemia na inserção de Agá-dois-ó: câmera Agá-dê, Agá-dê de muitos gigabytes. Humanidade, esse é um Agá-dê-merda! O mundo não é o meu prédio. Meu prédio é uma boemia.

O prédio é uma pira, uma merdinha forrada de cimento e tinta moldando pessoas que não expelem o que lhes afligem: nenhum grito de prazer. E todos gritando pra que se pare de gritar pelo parar de gritar. Moro lá, ou sou parte dele (Isto era pra ser uma pergunta). Uma pedra. Um escombro. Sou uma suicida em um prédio suicida.

Neste exato momento alguns seres humanos agonizam em sua hora de morte. Cada um em suas condições. Uns em um hospital de altíssima tecnologia, com os familiares ao seu redor e o padre ungindo dos pecados. O outro era soldado, morrendo pela pátria, sem ninguém. Uma criança em uma catástrofe da natureza. Um velho em um acidente. Um pássaro que chocou com um carro espatifando-se no asfalto. O verme que morreu com todos eles. Olha! O verme é o derradeiro a morrer! Pior que verme, todos somos pior que verme. Pior não seria a palavra certa, e nem certa eu seria se dissesse que não fosse pior. Então que fique em prol da linguagem e que julguem através do ‘prazer comunicado’.

Esta parte da carta suicida, é o espaço em que eu descrevo a minha vida

Como mencionado acima, muito vivi.

Sarcasmo e deboche são como Vodka para quem nunca havia bebido nada com teor alcoólico antes. Inundante. Entorpecente que se leva em baixo dos braços para as filas, dos ônibus, dos postos de saúde. É com isso que se lê os jornais e apenas com isso que se repete a leitura das mesmas colunas. E se continua a ler isto.

Uma carta suicida reclama de tudo. Não reclames, leit@r se isto lhe fere a alma. Não reclames se isto nada lhe fere. Escolheste ler. Não é uma carta endereçada, não é direcionada. A solidão a acompanha, assim como acompanha a morte pensada por si mesma. Covarde ou corajosa? Nunca desvendei o mistério, nem me orgulho de ter de me conceituar em um dos termos. Que a morte seja plural, que seja singela.

- E todos voltaram com as flores e deixaram seus violões. A chuva apagou os toques e inchou as madeiras. Cantaram aquelas canções nada convencionais e planejaram a ira de milhares, trazendo à tona as angústias de muita gente. Um copo de plástico decorava a sepultura que era de um cinza chapado, que se via sobrepondo as vontades de um cadáver que nada mais queria, a não ser voar e se esfarelar em pedaços de sentimentos vividos.

O Corpo, a arte e a cidade: Um diálogo muito mais intenso do que diz a mera civilidade

2010-03-03T01:03:00.003-03:00

www.clionocio.blogspot.com

***

www.catalisa.art.br

quando o outono se esvai antes das folhas, brancas

2010-03-01T01:56:00.001-03:00

o mundo espera que eu lhe mande beijos...

2010-02-26T02:17:00.003-03:00

Obrigada.

Não quero inscrever,
dou-te minhas marcas,
marco-te em uma página,
Escrevo porque lês,
leio porque egoísta
sou.

Não quero inscrever.
Já agradeci os truques baratos e vivi trocando cartas para enriquecer de modo fácil.
De fácil, nem gelatina desmancha em língua
áspera.

Não quero inscrever.
Que seja mais do que um quadro de luz venha pincelar.
Na cegueira noturna, sereníssima cantiga que embala a madrugada e cola na pele
intervindo em pernas guiadas por controle remoto.
Obrigada, sem foto.

...e eu lhe beijo em meu mundo.

História de um pensamento humano

2010-02-21T09:06:00.002-03:00

"Nunca esqueça, sempre lembre."

Quando leu isto pela primeira vez, ainda não sentia os pêlos. A voz e o corpo finos. O sorriso tímido e os cabelos encaracolados, amarrotados pela confusão dos dedos. Leu de maneira lenta e curiosa.

Pensou em perguntar a mãe, emergiu o questionamento do estômago, porque o cérebro estava em superlotação.

O menino esqueceu.

Os pêlos cresceram e a voz...quase engrossou, o corpo continua fino, agora alto.

- Para meu amigo Augs.

Estação Outono

2010-02-17T10:24:00.002-02:00

di-agnóstico

2010-02-16T02:16:00.000-02:00

Tu e teu estômago,
Divididos
No amargo do âmago,
Explodem
Em uma flâmula,
Vertiginosa
Como um pêndulo,
Tonta
Num regurgito íntimo,
Calma
Cala o medo ínfimo,
Jorra
A vida com ímpeto.

Sentido da Vida

2010-02-14T01:01:00.001-02:00

micro-videopoema:

E você vai pagar mais por isso?

2010-02-12T15:19:00.001-02:00

Na Margem

2010-02-09T19:36:00.000-02:00

Não-poesia

2010-02-02T23:30:00.000-02:00

Não é pura ironia?
Falar de ecologia
quando a fumaça que anuncia
é a mesma que cria?
É como isto: sem autonomia
Uma rígida poesia!

Uma rima deveria
Extrapolar o que cria
E não repetiria
Palavra que vicia.

Olha que mesquinharia!
Escritos da maquinaria
Molde de mente vazia:
"Na internet nada se cria, tudo se copia".
Que absurdo, eu diria!

E você indagaria?
Até quando leria?

Se eu te desse palavras que se desconhecia?

Carta para ler quando não tiveres mais cabelo

2010-01-30T08:32:00.002-02:00

Queria escrever algo sobre ti

Algo que fosse como tu

Mas que não fosse parecido

Com tudo que havia escrito.

Que não houvesse rimas

Formalizado, sem expressão

Ou que excluísse a emoção.

Queria que fosse simples e direto

Sem significado certo.

Fiquei dias a vasculhar tuas fotografias,

Tuas caras, bocas, escritos,

teus olhos, azuis. Tua música preferida.

Ouvindo Joy Division, ouvi também tua voz

Pensei encontrar um sentido próprio

Desvendando o mundo de Procópio

Prendi as palavras na mente e soltei-as

Na medida que lembrava do teu ócio.

Não vou escrever muito

Nem muito vou te descrever.

Deixo isso para uma personagem

Que o teu sarcasmo vem a ser.

Aqui há carinho, troca e amizade

Um abraço e sonhos da juventude:

"Era de aquário!"

"Já leu 18 Brumário?"

"Feliz ániversário!"

O que leste, o que eu vi.

Às vezes te digo

Outras tu me dizes

Veja, quanta bobagem escrita aqui!

Piadas do passado do envelhecer?

Pode ser.

2010-01-29T00:07:00.002-02:00

Quando a lua se esconder

É sinal.

Quando doer a cicatriz

É sinal.

E passa a vida medindo perigos

Racional.

Arde o corte do meu rosto.

Bordado de ferro

2010-01-24T08:54:00.001-02:00

Depois da tempestade, uma jovem no parque.

2010-01-20T02:33:00.003-02:00

Depois da tempestade, caminhou pelo parque. A calçada úmida e morna, como espelho. Como espelho também o lago, os vidros das vitrines ao lado. As pessoas e seus passos. As pessoas e seus pensamentos, por onde vagueavam? Foi o que sussurrou, tão mais alto do que pensou estar proferindo. Era o fone?Eram as nuvens que havia tocado? Caminhou para livrar os anseios, os transtornos e os demais termos que designam as novas doenças. Cantarolou como se fosse o último minuto a cada instante. Queria ouvir cada acorde das canções. Ia dançar no tapete verde da natureza. Preferiu deitar e contemplar as estrelas. Elas estavam tão pequeninas e radiantes e brilhantes. Redundante? Sempre ouvira dizer que as estrelas eram brilhantes e ofuscantes. Não haviam dito que elas também eram redondas e não cheias de ponta. Onde estão as pontas? Não pôde ver. Há tanto que não se pode ver. Aliás, agora percebera que essas pontas não eram malditas, e assim as outras coisas afiadas que pertenciam ao inferno. Naquele momento quis se sentir dentro de uma estrela para se proteger naquela abominável escuridão. Escuras estavam as sombras das mulheres que perambulavam na rua por perto do parque. Avistava e compreendia o cansaço que delas tomava conta. Enquanto isso ela tomava água e contava as estrelas. Então lembrou do que a havia feito andar em fuga. Aumentou o volume do mp4 e ouviu pela “vigésima” vez a mesma música, outra versão que não a original. Uma lágrima, uma gota de esperança e dois clichês! Não! Quantos clichês! Ah, o amor é um clichê do tamanho desse céu! Não entendeu o final. Afinal, não concordou, mas disse tudo bem. E caminhou. Disse que aceitava. Não contestou os termos. Caminhou. Preferiu calar e sentir. Sentiu tristeza e proferiu um não acredito. Não cria nas suas atitudes covardes. Caminhou. Não quis explicar de novo. Besta! Por isso ela estava ali a se deleitar no vislumbre da imensidão. Quantas palavras estranhas, quantos não ditos, quantos silêncios a invadir a sua mente se misturando com as batidas do violão. E as batidas de um coração devastado pelo vento, também estavam esperançosos como grama após tempestade. Pegou a caneta da mochila e escreveu o trecho da letra nas palmas das mãos

“Eu não vim aqui pra entender ou explicar, nem pedir nada pra mim...

Não quero nada pra mim

Eu vim pelo que sei, e pelo que sei você gosta de mim, é por isso que eu vim...”

desenho Cego

2010-01-09T09:07:00.002-02:00

Além da cegueira que me alimenta:

O sangue jorra no deslizar do asfalto.

As mãos que arrastam vibrando no cimento cobriram o meu rosto, agora

Cravam uma cruz e rezam juntas dos meus lábios. Que sopram

O vento que estapeia minhas faces e dança em meu véu de seda pura:

Rouca demais para lhe proteger

Vivo só

se te deixar morrer.

Em prantos suplica meu nome. Este já foi corrompido!

Todo o meu teto que não é mais escuro, é demasiado colorido.

Toda a minha casa que reinava o inverno. Derretida a geleira,

Caindo sobre a fogueira do inferno!

Nem anjos

Nem demônios,

Nem cruzes e credos e

Apenas um redentor

Além da cegueira que me alimenta:

A magia e um lápis de cor...

TARDE DE DOMINGO

2009-12-30T21:38:00.000-02:00

ARMÁRIO NU, TRÉPIDO

CALADO, BERRA AO ABRIR

DESPIDO PELA DESPEDIDA.

CERRAM-NO, SOLITÁRIO.

DETALHES, COR PÚRPURA
POR PURA OCASIÃO
SUA EM SUA PAREDE.

ARRANHAM-NO, INDEFESO.

ODRE DE AFETOS
SE PARTEM,
PARTINDO

[ELAS]

PORTAS, CHAVES, GAVETAS:
E O DESALENTO
EM MOVIMENTO LENTO
DE UMA DEIXA
SE ESGUEIRA
POR ENTRE AS GRETAS.

Fenômeno I

2009-12-27T00:53:00.002-02:00

O suor escorreu enquanto engolia o café.

O espelho espelhou as gotas

Gotejando no deslize das curvas do corpo.

O suor escorreu nos azulejos também.

Gotejou nas fugas desnudas de outrem.

Pingou nos pisos

Brotou dos lismos:

Corpos secos sem nenhum vintém.

2009-12-18T11:02:00.000-02:00

Silêncio

2009-12-17T16:15:00.005-02:00

Um dia, você abrirá as pálpebras, espreguiçará em meio a bocejos. Colocará os pés no chão e caminhará depressa até o banheiro. Mergulhará seu rosto em água, espelhar-se-á e contará, se puder, as rugas. Nesse mesme instante, calculará quantos minutos ainda faltam para a vela do jantar romântico da madrugada, apagar-se no que restará do pavio. Nesse dia, você vai comer doces e uma orelha-de-gato dormida, saborear seu café com leite e muito açúcar, do jeito que gosta, e esperará pelo ônibus 705 que leva até o Terminal PROEB. Como de costume, você cumprimentará o motorista e o cobrador, os únicos aparentemente alegres dentro da condução. Seguirá até o seu trabalho, abrirá a loja, dirá 'Bom dia' em voz clara, então, passadas três horas na loja de confecções femininas em que atua como caixa, virar-se-á para a janela e perceberá que a rua está vazia. Silêncio. Como era de se esperar de uma pessoa como você, você ficará surpreendida, e isso logo se estampará em sua face avermelhada pelo sol. Curiosa, correrá até a porta, visualizando com olhos panorâmicos, uma imensa multidão se aconchegando na beira-rio da Avenida Castelo Branco. Você não hesitará em acelerar os passos e entrar para a estatística da quantidade de pessoas reunidas para algo desconhecido. Você procurará alguma resposta através dos olhares, mas estarão todos voltados para o rio. Na fadiga, da busca sem diálogo, você indagará a um andarilho que estará ao seu lado: O que está acontecendo aqui? Ele, sem muito enfeitar a frase, falará: Uma data especialmente registrada para a morte oficial de todas as capivaras: Dia dezessete de fevereiro de dois mil e quarenta e três. Não sabias? Você perderá o fôlego e para via das dúvidas, cairá sobre o asfalto reanimando-se nos braços do seu amor, em seu apartamento. Deitará sem assistir a televisão, nem mesmo conectando a internet e verificando os e-mails coloridos de suas amigas. Dormirá para iniciar o dia dezoito de fevereiro de dois mil e quarenta e três, suculento de novidades. Você não estará feliz pelo acontecimento. Não ficará feliz com as notas dos jornais, e também não fará nada para transformar o mundo. Com o tempo, as suas rugas estarão muito mais evidentes, sua caminhada será mais lenta e os ônibus, praças e eventos lhe reservarão espaço preferencial. Num dia desses, você não abrirá as pálpebras. Não vai repetir, e também não fará nada para transformar o mundo. Com o tempo, nascerão muitas pessoas, com vidas idênticas a sua, e algumas destas notarão que há muito tempo atrás já existiam pessoas parecidas com vocês. Entre estas ainda, terão poucos que tatearão até ouvir ecos de um retorno, eterno retorno da humanidade. Silêncio.

Presságio

2009-12-14T14:10:00.000-02:00

Era ela

frente ao espelho

dela

Era ela

frente ao escrito

dela

Eram elas

frente aos contos

delas

Contos de amor

E o torpor entre as fendas:

As pernas trêmulas

Os rostos pálidos

As bocas sequiosas

As mãos insasiáveis,

escrevem...

E amam desvairadas

Umidecendo,

Um papel molhado

Um corpo

frágil

No teu corpo

quebradiço

Presságio...

Doce deleite

2009-11-30T03:41:00.001-02:00

Doce.

Doce de-leite..

Doce deleite...

Latifúndio

2009-11-20T00:30:00.002-02:00

Uma agulha fere.

Salvo meus ouvidos mergulhados em ondas sonoras. Tudo inacabado.

Vidas inacabadas.

Linhas traçadas, reinventadas, tortas. Tortas, totalizando o nada.

Nem abismo para me arremessar.

Nem uma face abismada.

Nada.

Mas rabiscada estás.

Rebuscada em rascunhos reiterando o nada.

Palavras?

Nem minhas.

Nem tuas.

Mudas mudam o mundo:

Mudamos o mundano inundando

Imaginário gozo grafado

em linhas lunáticas

ludibriando

libidinagens

líricas.

Lívida retraio impulsos pecaminosos.

Pelos

caminhos,

Pergaminhos...

Id

2009-11-12T23:38:00.002-02:00

O ar penetrou em ventania:

Vem vento ventilando

Ventila vozes velozes

Cala. Acalentando-me.

A miséria

2009-11-07T02:20:00.002-02:00

No tempo remoto
Remonto o tempo:

A arte de saber
Soberba sucumbe:

em miséria:
em leito:
em morte:
da morte:

Dê-me morte
o pranto:

O desencanto
A miséria...

Faça-me morte
o verme:

[nada aqui]

A mim seria...
[apenas]
A miséria...
[somente]
A mim séria...

[eu]
A miséria...

A miséria...

Choque

2009-11-02T21:20:00.001-02:00

Depois
que
descobri
que
existem
mais
estrelas
do
que
grãos
de
areia,
contemplo cada noite com a plenitude de um paciente terminal...

"Imorrível"

2009-10-25T01:38:00.004-02:00

Sob a sombra espelhando
farejei a parede e engoli poeira.
Perdi os minutos,
como se fosse o último:

Que nunca o tive e ei de ter!
[Nó]

A sombra engolida pela poeira,
Um revólver sobre a cabeça.
[Só]

E termina. O fim de tudo.
[Pó]

Ouve-se ao fundo um ruído dissoluto
Nada.
O apito da fábrica no exato minuto.

Retalhos do barco

2009-10-11T21:49:00.002-03:00

À bordo desse barco, na imensidão desse mar que mergulhei,
escrevo-te no tom mais sutil que encontrei.
Essa rima boba que deixei, é o risco de tudo que aceitei...

Estou lembrando das frases não ditas e por mim imaginadas.
Das mãos entrelaçadas, perigosas, precisas.
Dos cabelos encontrados pela sala.
Lembro-me dos beijos roubados, prolongados junto as tuas palavras.

Daqui não enxergo o chão, no qual caí quando partiste.
Agora flutuo abestalhada, abastada de dinheiro fútil.
Pouco restou da comédia romântica, salvo as atrizes,
com seus papéis de ridículas em vidas simultâneas.

Avisto o porto, preparo minhas pernas ensinando-as voar.
Um pulo só,
só no mar.

A praça I

2009-10-04T00:25:00.002-03:00

Sentou no banco daquela praça,

cujo o balanço avisava a saída de uma criança.

Entorpecia a mente.

Era o ranger, diminuto, preciso.

Era o vento bagunçando os cabelos.

Um pensamento vago e a fumaça do cigarro.

Calada. Fria.

Calada da noite fria.

Cala-frios dominavam o corpo,

frio.

Frágil as pálpebras deslizaram, colidindo-se.

[Estrondo]

Dormiu no banco daquela praça.

Estrela

2009-09-17T02:07:00.002-03:00

Ela viu com olhos que a noite há de sufocar
Sufoco refogado de infames palavras que contornam
a mente.

Com música entupindo as veias
Entorpecidas, entorpecente:
Calor no estômago
Gelados estão os lábios,
o ventre.

A noite germina com ela
A noite termina com ela,
Longe dela.

Pós-taça

2009-09-07T23:37:00.002-03:00

[Acho que a lua foi por ali...

Teus passos, rasos, cravaram

Impetuosamente.

...Acho que eu também fui]

Dia XXX

2009-08-09T17:55:00.003-03:00

Nada mais me é estranho.

Toda a estrada é sala
E os cantos, cozinha.
Tudo que é estranho:
Cozinha o canto lírico
Desmantela a poesia...

[Fragmentando códices
Gozando a letra que surgia
O impulso entorpecente
Que a palavra consumia]

Todo o asfalto é cama
E toda angústia, frívola.
Tudo que é estranho:
Frívola memória fria
Regurgita em poesia...

Às vezes...

2009-08-08T00:22:00.000-03:00

À trabalho

2009-07-30T04:49:00.002-03:00

Acho que era inverno. Era frio. Talvez fosse a madrugada ou o sonho, porque pude ver o sol, e vi ela por lá. Senti o perfume, ouvi os passos, contei os segundos para me aproximar. Ela sorriu, perguntou sobre mim, sobre minha família e amigos. Disse que estava tudo bem, como costume confortei suas indagações esperando pelo tempo. Os óculos me cegaram refletindo o sol, segurei sua mão: Suor. Acho que era primavera. Era quente. E as folhas no chão? Eram poesias, memoriais, depoimentos, diários de inocentes. Não era outono. Pouco importa a estação, estava com ela, a procura de uma estação: esperar pelo metrô e fugir. Ah! A metrópole nos espera, e lá o tempo com seu sopro a nosso favor, tanto sufoca, quanto liberta. Por que não a beijei? Ao invés de pensamentos possíveis? Acho que era inverno. Era frio. Entrei no café e busquei pelo informativo local:

- Por favor, café com leite e muito açúcar.

Para uma nova despedida

2009-07-25T21:08:00.005-03:00

Num repente caminhar saltitante, mas leve, ela farejou um ambiente já conhecido com precisão.

Tudo tão íntimo, no terceiro olhar já é estranho.

A música que ouvia em seu mp4 era a mesma que ouvia em outras despedidas.

Agora eram outras pessoas, e era outro lugar que desvendava.

A música, a mesma, porém all these places have their moments.

E um dispositivo biológico a fez continuar seus passos em câmera lenta.

A música faz sentido, principalmente em seu toque misterioso, que jorra lembranças.

There are places I remember...

E já no outro dia, no mesmo lugar, ainda desfrutava a detetive enrustida naquela mulher.

Aquele lugar estava estranho de novo. São os mesmos lugares, Though some have changed.

A mesma música para outra despedida.

Ela se imagina em uma calçada em um dia frio no meio da multidão. Só na multidão.

Porque é um corpo que se arrasta e cheira o vão deixado pelo perfume dos que partiram.

Talvez tenha sido ela que partiu: A vida, como ela era. Ela, a vida. Partiu uma maçã e comeu.

Lembra de tudo. De todos os rostos e abraços e afetos. Agora mais vivaz.

Por favor, fundo musical!

Play.

Os rostos aparecem de novo: Some are dead and some are living.

Ela não percebe que é o seu rosto que reflete na água e já lhe marca a idade.

De quem amou?

In my life i've loved them all...

Ela precisa ouvir de novo. E escreve. Escreve com as dores de quem sente o frio proposital.

Escreve para marcar um novo rosto.

Para ouvir de novo...

Dia II

2009-07-13T22:47:00.002-03:00

A sala é estranha

O colchão é estranho

O quarto também

O quarto também é estranho

Também a cozinha

O banheiro, o banho.

O banho e o quarto salvam

Na solidão momentânea

Tanto quanto a rua

que é estranha...

Dia I

2009-07-12T09:59:00.005-03:00

A escrivaninha é branca

O armário é branco

O teto é branco

A cortina é cinza

O asfalto é cinza

O lençol é cinza

Um cinza esbranquiçado como a fumaça

Um branco acinzentado como a vidraça:

que é parede.

Minha parede cristalizada...

O Corpo Disciplinado - 18 de Julho - 15h - Sala D-004 FURB

2009-07-10T19:46:00.000-03:00

Com Celso Kraemer

Dose de pontos que não formam uma reta

2009-07-06T18:55:00.002-03:00

Ela sentiu dormência
apenas
As pálpebras pesaram,
O sonho descoloriu
película do "primeiro cinema".

Como protagonista agiu
Sem toque e sem cheiro
Breve, ligeiro
Como verme deixou
- o desejo costumeiro -
O corpo contorcer:

Torcer.
Vibrar.
Enojar.

Sem osso, promoção:
Costela sem osso.
O que é esse corpo?

Que desvia às margens
Que beira acidentes
Que produz viagens:

Aventura, loucura, ruptura!
Tormentos, fragmentos, excrementos!
Meu, teu, a-teu!
Meus, teus, d-eus!

O que é esse corpo?
Papel plural, cultural...

Grito:
Anestesia para a mente!

Indago:
Anestesia pára a mente?

Imploro:
Estesia para o corpo do ente!

Agulha letárgica
Na espinha dorsal
do ser.

Por que unidos são um disperso.
Um?

O que é esse corpo?
Diga-me antes de eu responder.
Quem vais escolher
dos teus eus para me dizer?

O que?

A Sombra do Quadro

2009-06-30T22:59:00.003-03:00

Disseram-me: Sem drama.

2009-06-30T10:33:00.002-03:00

Ergo a cabeça da cama
Peso da noite mal dormida
Do sonho não lembrado,
o passado, confunde em
vozes, gestos, presentes que:
Não estão no retrato.

(Foi ontem?)

Acorda dessa cama
Chama pelo meu nome
Pergunta da minha escola
Mais uma vez, fala
do teu filho, do teu trabalho,
das tuas roupas, sapatos,
Indumentária da vida, olha o orvalho:
O teu bom dia se foi...

Oi!
Oi!

Você não responde mais.
Disseram para apagar o nunca:
Nunca farei isso, outra vez
dissimularam a tragédia
Maquiaram a certeza
Transformaram em comédia.

Ha! Sorria para mim,
dê o teu remédio,
O mate doce que pedi
O sal no canto da mesa redonda
Eu sorri.
Fala-me de tuas angústias
Conta-me das tuas intrigas,
Eu sorria, eu me lembro...

Ar-ame

2009-06-27T00:21:00.004-03:00

Quadrado.

Em grade, ferro

Alto, reto, previsto.

Vertigem.

Colírio, preciso

nos olhos.

Arde ferindo,

como agulha:

Esta aí

Está aí

Estão;

Sobrepostas.

Arte-manhas

2009-06-26T00:42:00.002-03:00

Fê e Tetê e Procópio.

Minhas Mãos Nas Tuas Mãos

2009-06-24T23:31:00.001-03:00

Poesia de Fátima Venutti
Atriz: Ana Flávia Correa
Ator: Philipe Ricardo Chiodini Mueller

;D

Linha

2009-06-21T00:50:00.001-03:00

Alguma
coisa,
algum
roteiro
devia
ser
escrito
aqui.
Talvez
um
dia
eu
consiga
encontrá-lo. Miserável. Roteiro. Destino, traçado.

Onde está?

Corpos que Cantam, Encantam e Contam Histórias...

2009-06-16T00:53:00.001-03:00

Natureza Abstrata

2009-06-13T18:21:00.002-03:00

Recado

2009-06-13T00:04:00.000-03:00

Poesia de Fátima Venutti
Obras de Tadeu Bittencourt

Memórias

2009-06-11T23:03:00.003-03:00

Camponesa,
Afadigada,
A beleza,

As mãos,

Suadas.

O olhar horizontal

Em sua varanda

Em sua áurea medieval.

Trêmula,
Era inverno,
Remoinho moendo,

Como inferno,

Como o mal.

Signos

2009-06-10T23:19:00.004-03:00

Corra!

O céu
O sinal
O símbolo:
É proibido!
É proibido!
É proibido!

Corra:
Sucesso
Feliz-cidade
Progresso

Corra:
Respire
Inspire
Pire!
Pire!
Pire!
Pilhe!
Pilha!

Pilhas para a corrida.

Corra:
Trabalhe
Durma
Coma
Acorde
Trabalhe
Durma
Coma
Acorde
Trabalhe
Durma
Coma
Acorde

Acordes em coma?

Pare:
Para o sinal
Pára o sinal:

Agora.
Agora.
Agora.

Ágora?

Para pensar?
Pára de pensar!

Corra:
Corra de-vagar

Vagar, perambular:
Ambular
Âmbula
Ahn?
Bula?
Bulimia!

Corra...

Licença para as reticências

2009-06-06T21:15:00.005-03:00

À minha própria cura:
Pró-cura à procura
do amor universal.

Um, dois, três
Poucos, muitos, múltiplos
Eu, tu, eles, elas.

Nós na voz:
Avós e nós:
Tricô, crochê, toalhas:
Tecido, bordado, pontos:
No corpo costurado:
Natal, noite feliz:
Noz quebra nós:
Sinos, vento, silêncio.

Sufoco!
Sufoco e suplico:
Malditos!

Era doce
Era ingênuo
Era inocente,
Como dezembro,
Como a família,
Como o vermelho.

O campo.
O fogão.
O lago.
O cão.
A ponte.
A estrada.
A casa.
A escada.

Escrita que não se desmancha,
onde se repudia a intolerância:
Por onde as lágrimas secas andam?
Na argila engolida na farofa do almoço,
Triturada em versos perversos sozinhos.

Enigmas,
Estigmas,
Paradigmas.

Receitas duvidosas:
Chá de tradição:
A cura imediata:

NÃO!
NÃO!
NÃO!

Um grito impiedoso
Sem gênero e cor,
Atravessa curva e reta,
Penetra infalível explodindo:
Isopor.

Está no chão
Depois do ar, doar:
Amor.
Amor!
Amor?

Amor...

Mergulho

2009-06-02T23:49:00.003-03:00

CLIO NO CIO!

2009-05-26T12:48:00.001-03:00

Relato

2009-05-22T00:04:00.004-03:00

O vento respira fumaça.

Cubra-me de cinzas
Após cravar a enxada
Então me rasgo
em vincos, até tua tragada.

Engula-me em teus sulcos
E faça
A fertilidade brotar inflada
Da sequidão de minha camada.

O sumo sua a superfície
E o vento rechaça...

Vaga lembrança

2009-05-18T21:27:00.003-03:00

Esse café que se forma na xícara
Ameaça a colisão sobre o sofá, e o chão
Esse vapor é o frio de criança
Invade, penetra, arranha e desmancha:

O vapor na vidraça
Dedos percorrem
Formando um coração
E é por ele que se ama

Esse sereno que canta lá fora
É o mesmo da noite passada, e a outra
Esse casaco que envolve meu corpo
Já foi de tantos outros, e outros, e outros:

O café derramado
Mãos contornam
Apreciando o desenho
E é por ele que se mancha

Entre meios fico, um circo:
Parece que vivi
Parece que já estive aqui.

Alegria

2009-05-17T10:26:00.003-03:00

Melancolia?

Panorama natural desemboca
No instante mágico da euforia.
O lago, as gotas, as asas prontas
Para voar nas ondas de que bebia:

Alegria!

Ungi com cuspe o que restara de mim

2009-05-17T01:12:00.003-03:00

Saliva ácida recompôs a carne,
Látex, tenaz não se rasgou.

Sentido morto.

Ponteiros latentes marcavam segundos,
Córtex, vivaz não desfigurou.

Sentido, para que?

Senti a outra minha,
Minha outra no sentido.

Destino?

Cuspi-me. Cuspi-te. Cuspi-as.
Pias entumecidas de lágrima humana.

Um caminho desenhado? Pouco.

Pálpebras cerradas para sentir,
Meu sangue do rio secreto emergir.

Era mim.
Era o fim.

Um gole do líquido profano,
Deixo um breve sorriso insano.

É o início,
É um novo vício:

Indícios...

Ex-cultura

2009-05-03T22:46:00.005-03:00

O lodo lambusou minha camisa
Branca, ofuscante, cheirando lama.
Não tive medo, arranquei-a exibindo
Brancas, serenas e nuas mamas.

Vertigem

2009-05-01T00:01:00.004-03:00

A calçada estava limpa naquelas tantas horas. Estranhei. Parecia estar me esperando. A calçada me causou vertigem, a lua, as poucas estrelas, tudo se fundia no reflexo da poça d' água. Era como um tapete estendido para mim, vermelho envelhecido, estonteante, subjetivo e submerso ao cimento desgastado. Limpa, com uma diminuta quantidade de grãos de areia e pedras banais, a calçada me escureceu os olhos. Um passo a frente, a respiração descontrolada. Mais um passo, paro, piro e desmaio. A calçada conduziu minhas forças para o labirinto dos loucos, insanos e profanos. Era noite, eu desvendei o futuro e previ o jogo com domínio de profeta. Esteta do dia que viria, desenhei uma madrugada pervertida para perder a prisão puritana que envolvia aqueles corpos. E a calçada envolveu toda a minha alma, sugando meu corpo para dentro de sua poça d'água. Agora eram meus olhos que refletiam a lua e as estrelas, agora eu adormeci num cobertor de gotas. O frio que procedeu provinha da ausência das gotículas, era ele, o sol, despertador. Iluminou toda a calçada, suja, seca e empoeirada: Segui um dia amargurado. Um gosto de areia na boca. Um cheiro de noite solitária. O dia pôs as cartas na mesa. Amargura não era, era apenas parecendo real. Deboche, gozo, graça. A calçada independe da hora do dia. Esperou-me para a noite que viria. Dias após dias. Orgias.

Falta

2009-04-24T23:45:00.002-03:00

Depois da solidão

2009-04-20T21:10:00.002-03:00

Tal qual um corredor.
Vejo portas fechadas,
Uma luz minimiza as pupilas
Que dançam incertas por tua procura.

Estás aqui nesse recinto.
Sinto teu cheiro,
Um arrepio corta as costas
Que espera tuas mãos sobre ela.

Engano-me mais um dia.
Sento no piso,
Um soluço arranca o silêncio
Que afagara minha teia confusa:

Ergo o corpo que visto,
Tal qual um moribundo,
Tu me abandonas no leito,
A morte acena me mostrando os seios:
Na agonia fria final,
Tu ressurges quieta,
Tocas um corpo que falece,
Indiferente às tuas carícias:
Por caminhar só.

A dor ressuscita, a carne
Sem tua presença, o corpo
Dorme no chão, covarde:
Eu repintei o teto e fugi pela porta dos fundos.

Doce

2009-04-19T00:50:00.001-03:00

Quadro de Telomar Florêncio...